Если бы я открывал ресторан, то не стал бы звать официантов с опытом. Своих официантов я набирал бы исключительно из аптечных провизоров. Потому что никакой прожжёный маэстро меню и подноса, предлагающий вам «крутон» и «дефлопе», по мастерству даже рядом не стоял с этими суровыми тётеньками.
Вот вы, измученный недугом и долгими попытками вычитать в интернетах, чем же вам спастись, вваливаетесь в их маленький стеклянный дворец. Смотрите красными глазами в окошко и хрипите туда из последних сил: «Что бы вы мне посоветовали? Только не просто так, а чтобы помогло…»
И она, эта строгая фея облаток и микстур, окидывает вас оценивающим взглядом. И решив, что человек вы достойный усилий, преображается. Лицо её теплеет. Губы трогает лёгкая улыбка. Она наклоняется вперёд и говорит доверительно, как бы только и специально для вас: «Да, есть очень хорошее средство. Одну минуточку.» И пока она идёт к шкафчику за спиной, роется там и возвращается с яркой цветной коробочкой, вы уже чувствуете, что всё хорошо, что вы в надёжных руках.
«Вот, — говорит провизор, и показывает вам коробочку — очень, очень хорошее средство. Дорогое, конечно, но, вы знаете, прям очень хорошо действует.» И показывает руками что-то неопределённое в районе груди.
И вы понимаете, чувствуете, чёрт возьми, что средство и впрямь хорошее. И что именно оно вас спасёт. А что стоит в три раза больше чем то, которое вы собирались купить — так это потому, что ОЧЕНЬ хорошее. И как же хорошо, что вы не полезли сами решать со своей интернетовской мудростью, а спросили у хорошего человека. А то ушли бы как дурак вон с тем, которое хоть и самое дорогое на витрине, но всё равно в три раза дешевле хорошего. Которое даже на витрину не поставили, а именно для вас в шкафчике берегли.
Вы платите, радуясь, прижимаете к себе заветную коробочку, и, шатаясь, торопитесь домой. Чтобы там, наконец, принять это рекомендованное и патентованное, которое прогонит недуг и наполнит вас здоровьем. И уже там, дома, читая скучную бумажку-инструкцию понимаете, что по составу это точно то же, что вы уже покупали когда-то, под другим названием. Стоило оно копейки и не помогло ни на капельку.
Вы смотрите ошеломлённо на инструкцию, потом вспоминаете тётеньку-провизора, её доверительные интонации, её руки, показывающие у груди, какое средство хорошее — и говорите сами себе: «Да ну. Точно ведь хорошее. А в тот раз потому и не помогло, что дешёвое было. Один толчёный мел, поди. Не то что сейчас.»
И уже спокойно и радостно глотаете, как написано, и запиваете большим количеством воды.
В общем, да. Официантов в свой ресторан я буду набирать из провизоров.